Люблю запах книжных страниц. Поэтому не читаю электронных. Кайфа не хватает.
Вспоминаю себя в детстве и вижу кадры, как из кинофильма. Там солнце, ароматы трав, игры. И буквы.
Ну да. Я читала с пяти лет. Родители психанули, что постоянно просила их почитать, потратили недельный клубок нервов - и научили.
Первая книга, которая повергла пятилетнего ребенка в изумление, называлась “Праздничные торты”. Я читала ее раз в несколько лет, когда приезжала в Ульяновск к тете Тамаре. Тетя была кондитером. И моей крестной феей.
Весила книга о-го-го сколько. Видимо была дорогим изданием, потому что страницы переворачивались упруго, пальцы ощущали прохладную атласность бумаги.
Крестная кормила меня обедом, заставляла хорошо вымыть руки с мылом, насухо вытереть, и доставала с антресолей вожделенный фолиант. Сама сидела рядом. Следила, чтобы я не жамкала страницы.
Какие там были фотографии! Я уставала сглатывать слюну. Было не до слов. Ни до чего. Наверное эти торты выиграли бы гран-при в любом кулинарном конкурсе.
Ганаш, марципан, трюфели. Иностранные слова возбуждали вкусовые рецепторы. Я представляла, как выуживаю чайной ложечкой воздушный крем с верхнего яруса. Потом я бросала маленькую ложку, брала большую и черпала по всем слоям.
Как только книга “дочитывалась” до конца, начинались уговоры. Я ходила за тетей и ныла: “ну хотя бы вон тот тортик”. Она виртуозно увиливала от разговора, находила тысячу важных дел. Но я всегда знала. Что вечером на столе будет стоять он. Торт.
Где она брала ингредиенты во времена СССР, история умалчивает. Во всех магазинах страны полки скучали в отсутствии продуктов. Спасали сладкоежек лишь вечное пирожное “картошка” и ром-баба - крохотный кулич.
Я и сейчас, спустя сорок с лишним лет, воспринимаю мир сначала на вкус, запах и ощупь. Потом идет картинка. И в последнюю очередь - на слух. В одно ухо влетело - в другое вылетело.
О чем бы я не писала, в итоге получается - о еде. Это потому, что набрала лишних четыре кило и “сижу” на овощах.
А начала-то я с любимых книг...
Пожаловаться
