В городском парке, где шелест кленов сливался с легким дыханием ветра, часто сидел пожилой монах в темно-бордовых одеждах. Он не просил милостыни и не читал мантр — лишь неподвижно смотрел в пространство, будто застыв между вдохом и выдохом, словно сама природа прислушивалась к его внутреннему миру.
Однажды к нему подошел прохожий, мужчина в деловом костюме, с телефоном в руке. Его взгляд скользнул по монаху, как будто пытаясь разгадать загадку, спрятанную в этой тишине.
— Почему вы так сосредоточены? — спросил он, сбитый с толку этим безмолвием. — Вы будто вслушиваетесь во что-то... Но здесь и так тихо.
Монах медленно поднял глаза, полные мягкости и глубины. В них отразились облака, плывущие над парком, словно они тоже были частью его медитации.
— Я не напряжен, — ответил он, голос его был тих, но ясен. — Это ум напрягается, когда борется с тишиной. Медитация — это не усилие, а освобождение. Тишина не создается извне, она раскрывается внутри, когда мы перестаем цепляться за мысли, звуки, даже за собственное дыхание. Тогда ты начинаешь слышать то, что всегда было рядом: тиканье времени, поток жизни, стук своего сердца, который давно растворился в хаосе повседневности.
Прохожий на мгновение замер, как будто услышав что-то новое в этом воздухе.
— А что же вы слышите сейчас? — спросил он, почти шепотом.
Монах улыбнулся уголками губ.
— Сейчас я слышу звук, которого нет. Слышу пустоту, которая полна всего. И только тогда понимаешь, что настоящая свобода — это не в том, чтобы найти ответы, а в том, чтобы перестать задавать вопросы.
С этими словами он снова опустил голову, а прохожий, задумчиво кивнув, медленно пошел прочь, оставив монаха в его бесконечной встрече с вечностью.
Работа выполнена с использованием нейросетей.
Пожаловаться
